Que de larmes et que d’autres substances transparentes, lacérées par l’étude, remplissent à déborder ces bocaux posés à même le sol, perlant à en nourrir les lames de l’antique parquet, près du vieux coffre, qu’aucune clé ne saurait faire parler.
Ils vous guettent dans la pénombre à peine perlée d’éclats lumineux scintillants sur le verre de leur peau, pour attester et vous prendre à témoin des humeurs et des larmes, des vôtres peut-être, qui dorment dans leur seins, extraits des émotions, des troubles et des envies, mais aussi des joies et des rires, que le mélange et la concentration a transformé en terribles venins .
Le lieu, habité d’odeurs fanées, est une grotte, un ventre, filtrant lumière et son, écartant le flux de la vie du commun, il vous porte à oublier, à n’être plus que torpeur, hors celle de l’esprit qu’il faut laisser aller à flotter et à rêver et à suivre sa pensée, oublier le corps sans le laisser aller, au risque qu’il n’aille renverser les nectars, les rendant hagard à serpenter sur le sol détrempé.